dijous, 31 de març de 2011

Marginalitat

Moriré en un carreró. Sol i lluny del meu país, de la meva família. Se m'endurà la droga que venc i que em punxo. La droga que m'ajuda a resistir.
Sobrevisc en un pis sense calefacció ni aigua calenta. Ningú em dona feina perquè no tinc papers. Tampoc la busco. No puc tornar perquè tornar és fracassar.
Però m'agrada somriure. Encara que les meves dents siguin negres. Encara que no tingui esperança.
Vagareixo cada dia pels carrers esperant el bon temps. Esperant que tot canviï, però sense fer res per tal que ho faci.
Sé que moriré abans de complir els 30,
però ho faré amb el record de la seva pell blanca i suau.
Perquè amb la seva mirada carregada de desig va fer que, per un moment,
existís.


Moriré en un callejón. Solo y lejos de mi país, de mi familia. Me llevará la droga que vendo y que consumo. La droga que me ayuda a resistir.
Sobrevivo en un piso sin calefacción ni agua caliente. Nadie me da trabajo porque no tengo papeles. Tampoco lo busco. No puedo volver, porque volver es fracasar.
Pero me gusta sonreír. Aunque mis dientes sean negros. Aunque no tenga esperanza.
Vago cada día por las calles esperando que llegue el buen tiempo. Esperando que todo cambie, sin hacer nada para que lo haga.
Sé que moriré antes de cumplir los 30,
pero lo haré con el recuerdo de su piel blanca y suave.
Porque con su mirada, cargada de deseo, hizo que por un momento,
existiese.


dijous, 10 de març de 2011

I què si no em coneix?


Avui parlaré d'ELL.
Ell ho és tot.

El meu amant,

el meu millor amic,

el meu suport,

...el meu marit.

Avui li he dit que també, potser, m'agraden les dones.

M'ha mirat amb cara d'estupefacció,

com si l'hagués traïcionat,

amb cara de fàstic.



I li he dit que era una broma.



Hi ha una part de mi que no coneix,

que no pot conéixer,

que l'apartaria de mi,

malgrat ser el meu amant,

el meu millor amic,

el meu suport,

... el meu marit.






¿Y qué si no me conoce?

Hoy voy a hablar de ÉL.
Él lo es todo.

Mi amante,

mi mejor amigo,

mi apoyo,

...mi marido.

Hoy le he dicho que también, a lo mejor, me gustan las mujeres.

Me ha mirado estupefacto,

como si lo hubiera traicionado,

con cara de asco.



Y le he dicho que era una broma.



Existe una parte de mi que no conoce,

que no puede conocer,

que le apartaría de mi,

a pesar de ser mi amante,

mi mejor amigo,

mi apoyo,

... mi marido.




dimarts, 1 de març de 2011

Música pel record.


El segueixo.
Obrim la porta a una sala a les fosques.
A les fosques m'hi apropo.
Sento els seus llavis.
La seva llengua.
A l'altra sala la festa continua...sense nosaltres.
Estem els dos beguts.
He begut del seu cubata.
Hem parlat. Recordant vells temps. Erem joves. Compartíem pupitre. El dolent de la clase. Al que sempre castigaven, fos o no fos el responsable. (ara F és mestre, ves per on)
Em va dir que tenia els pits grossos. (tenia 14 anys?)
Ara els té a les seves mans. Els xucla mentre em puja la faldilla, acariciant la blonda de les mitges. "Hòstia puta, com pots vestir així!" I em mira als ulls mentre mel's llepa. M'aixeca i m'assec a la barra. Em fica els dits al cony, i em corro.
A l'altra sala la música ja ha parat.
Hem de parar.
Abans que ens descobreixin.
I sortir per separat.
Com si res hagués passat.
Quan ens retrobem, d'aquí uns quants anys més, farem veure que res va passar.


Le sigo.
Abrimos la puerta de una sala a oscuras.
A oscuras me acerco a él.
Siento sus labios.
Su lengua.
En la otra sala la fiesta continúa...sin nosotros.
Los dos estamos borrachos.
He bebido de su cubata.
Hemos hablado. Recordando viejos tiempos. Cuando éramos jóvenes. Compartíamos pupitre. El malo de la clase. Al que siempre castigaban, fuera o no el responsable. (ahora F es maestro, qué ironía)
Me dijo que tenía los pechos grandes (¿tenía, cuántos, 14?)
Ahora los tiene entre sus manos. Los chupa mientras me sube la falda, acariciando la blonda de las medias. "¡Joder, cómo puedes ir vestida así!" Y me mira a los ojos mientras me los lame. Me levanta y me sienta sobre la barra. Me mete los dedos por el coño, y me corro.
En la otra sala la música ya ha parado.
Tenemos que parar.
Antes que nos descubran.
Y salir por separado.
Como si nada hubiera ocurrido.
Cuando volvamos a reencontrarnos, dentro de unos años, fingiremos que nada sucedió.